sin aquella palabra que me contiene
no hubiera de tu alma sino el sueño
en que me encuentro,
el juego al cual me abstraigo,
la no existencia de mi destierro…
sería como el clima agorero
de las instancias,
el paisaje no previsto
de mi antiguo éxodo…
sería la lluvia, tal vez,
que acaricia y en la grava
a su naturaleza vuelve.
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