Tudo para...

amy

"Amy Winehouse" de Gabriel Sanz

duerme la siesta. son las dos

menos uno, y el cuchillo

blanco de mesa pende

entre tu vida y la muerte

de todos. veintisiete.

rosa, duérmete

sobre el carbón ardiente.

todas las rosas

se hacen humo

entre las brasas.

al polvo que siempre fuiste

vuelve.

Misionero

Tu ira es  letargo,

territorio-bruma para adivinar el sino

de mi sangre

en tu círculo

serpentina blanca en que me pierdo

y persisto.

consérvame a tu precipicio

que ya nada,

sino es tu arma,

me justifica.

El abismo del secreto

Invocaba yo en secreto el prodigio

bajo alguna tristeza del espacio,

y era el sol apenas blanco

con mi sombra manifiesta

hacia lo húmedo

o lo ciertamente estrellado del abismo.

Crepúsculo que marchitas lo apetecible,

suave aureola que defines la frontera

de las comunes cosas

y la impúdica materia

que nos revela. En ti

yo conjuraba el milagro. En ti

desencarné hacia lo cierto.

Y creía sin creer,

presagiando aquello que otros vieron

antes, o cuánto ignoraron –que no es poco-.

E invocando en secreto el prodigio

este llegó como a los pobres

de pronto se les concede una sonrisa.

Apología del genoma

¿En que vértigo de abismo

viera tu iris

pasajero

y absorbido en la borrasca

de tus círculos

la solemne precesión

equinoccial?

¿Qué ha de verse

en la nada siempre ajena,

partículas sino

del átomo profano

y profanador ?

¿La suma de lo etéreo y lo precario?

¿Lo parvo que a todos contrista?

¿O la íntima ristra

del genoma?

¿En qué vértigo de abismo

te ausculto?

Los santos

Para Arturo

De mortales úteros germinaron santos.

 fueron quizás  los dioses devastados por el siglo,

retales de la cósmica vendimia, descendidos

a la forma rudimentaria de si mismos.

Y en amor de azules privilegios perdidos

encarnaron a polvo

de piedra, a metal fundido,

nacieron y volvieron al lugar innominado

de su alma, a su átomo

mil veces profano, mil veces dividido.